Gitanillo

El sol del crepúsculo de la tarde
enciende las luces blancas del diestro
que, ojos al cielo, reza un Padrenuestro
pidiendo a la Esperanza que lo guarde.

En la Maestranza, Triana entera arde
porque este niño grande, que es tan nuestro,
demostrará a Sevilla que es maestro
y que ningún gitano es un cobarde.

Cuando sale al fin con la muleta
busca, montera en mano, en el tendido
...¿donde están su mantilla y su peineta?

Toda la plaza, el aire contenido,
envidia a una gitana muy coqueta
que sin lucha al valiente ya ha rendido.


Fernando©

Heme aquí, en otoño

Heme aquí, amor, sin mí.
Una vez más
en este otoño largo y espeso,
que no promete primavera.
Desarreglado de hojas caídas
en mosaico de colores inertes
y huecos de yemas marchitas.

Heme aquí, trozos de mí
aglutinados con argamasa estéril
remedando, grotescamente, el todo que fui,
cuando lo fui alguna vez.

Dejé miembros de colores
por aquí y por allá, descuidadamente,
en el larguísimo caminar del duro verano
y ahora me falto mi yo entero.
No me reconozco en pardos,
ni en grises de pálidos muertos,
en realidad no sé reconocerme.

Tal vez tú puedas ayudarme
si me cuentas como me viste la primera vez
o como me imaginaste al menos.
Sí, amor, descríbeme que viste
y tal vez yo pueda dibujarme de nuevo,
sobre las ásperas rugosidades,
aquella primera luminosa sonrisa.

Fernando©

21.9.2009